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El tiempo es el mejor autor; siempre encuentra un final perfecto” (Charles Chaplin)

 

¡Cronos! Centauro espantoso, siniestro e impiadoso,

cuyo brazo amenaza y ordena el recuerdo

los vibrantes latidos en tu infinito pecho,

como una flecha que se clava en el centro;

 

La paciencia vaporosa huirá hacia el horizonte

como escapa una gota detrás del agua;

arranca cada instante un trozo de sabor

concedida a los hombres en su época de lucha.

 

Los minutos se bifurcan en segundos

y con voz vertiginosa de grito dice:

¡Estoy aquí para succionarte tus pensamientos!

 

El tiempo es un tenaz jugador

que te vence en cada jugada. Es el azar.

Termina el día y la noche se aproxima;

es veraz el abismo; se vacía la existencia.

 

Pronto vendrá la hora en que el divino azar,

la inmaculada virtud, tú, aún beata esposa,

o el arrepentimiento te dirá: “¡Es tarde! ¡Es tiempo de morir!

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